La vita quando si mette d’impegno è capace di scardinare porte, fabbricare chiavi, rompere catene, frantumare torri, scavalcare monti, oceani, setacciare boschi pur di prenderti e portarti con sé, a sentir vivere; così un giorno di primavera quando le foglie dell'acero erano giovani, tutto cambiò per sempre.

L'immaginazione, oltre alla sua funzione riproduttiva, generalmente accettata, ha la misteriosa, soprannaturale capacità di vedere all'interno della vita interiore delle cose e di assicurarci che nella nostra esperienza del mondo c'è di più di quanto giunge a un occhio irriflessivo e che, da un punto di vista assolutamente lucido, come ha detto Wordsworth, c'è salvezza da un “universo di morte” (The Prelude).

Una raccolta di 84 haiku racconta il viaggio attraverso inaspettate “terre liquide”, ora pianure, ora deserti, ora montagne, laghi, notte, giorno, buio, luce, tenebra; terre sacre che non si possono governare, si mostrano da sé e dettano loro la parola.

Non avevo previsto un viaggio, tanto meno un diario in chiave poetica, ma giunse l’attimo in cui la pietra si rompe al guizzo della luce fattasi fulmine, e fu haiku.

Le poesie si susseguirono una dopo l’altra al ritmo delle stagioni e gli 84 “gesti essenziali”, oggi riuniti, tentano di costellare il vuoto spazio di un eterno presente dove la natura, il Mutus Liber, non è più solo fuori, ma anche dentro, non più là, ma anche qua, “sfondo immutabile che nessun uomo e nessun Dio fece” (Eraclito).